Cabriolé Matinal

E choveu, molhou meus óculos

2009-12-12T05:40:00.001-02:00

Moléculas de água caem do céu, as pessoas desviam seus guarda-chuvas uma das outras, correm de um lugar livre da água para outro, cobrem-se com jornais - que deveriam ser lidos. O cabelo úmido, o cenário retratando inverno, seu cachecol, seu sobretudo, os óculos respingados e a sombrinha xadrez. Tão encantador quanto o dia que o conheci, mas de mangas compridas.

Primavera sem Cigarros

2009-09-23T01:24:00.003-03:00

Começo um dia chuvoso, na virada de estação, sem cigarros, sem sequer pensar em pegar o isqueiro. Mudo minha mente na terça, no meio da semana, como nunca fiz antes. Programo meu dia, não me canso, a chuva não me incomoda mais, bebo o meu café. Fumo no pensamento, mas fumo flores, fumo boas idéias, boas energias. E a outra pessoa dentro de você? Se mistura com pedras coloridas no cinzeiro.

Legislação estapafúrdia

2009-08-22T16:34:00.000-03:00

Faz dias que bebo o mesmo chá, supersaturado de açúcar. Estouro pipoca, supertemperada com sal. Minha diabetes empata minha hipertensão, e ainda completo a cota com um pouco de fumaça e pensamentos do subsolo, que não pertence a mim, mas ao governo.

Auto-droga sentimental ilícita

2009-08-19T22:31:00.002-03:00

A cabeça fervilha de idéias, numa velocidade a ponto de se desintegrar. Por que é tão ruim estar aqui? Por que não lhe cabe a idéia de chegar ao objetivo primário? A felicidade relativa, dependerá disso a longo prazo. Trago. Cérebro cinza, cor que se acentua, pela fumaça enviada a todos os pontos do corpo.

Fumaça da sua cabeça quente, dessa enxurrada de idéias. Levo.

Talvez não seja tão desagradável estar aqui, mas outra consciência na sua cabeça, que te faz não aceitar o que é, ou o que deveria ser... chegamos ao ponto em que o questionamento nos saturou tanto, que pergunto e não me respondo mais.
Unhas roídas, interior roído. Eu sou meu próprio cupim, construindo minha morada com a porta principal voltada a oeste, ao pôr-do-sol.

Posso ter o controle de tudo! Mas me falta, falta o auto-controle. E nego que talvez não goste de ver o sol todas as manhãs, dormir enquanto todos estão de pé, evitar análises, fugir de cobranças, não te responder. Apenas conversar comigo e fortalecer essa pessoa que toma conta de mim, ser um morcego, inútil e cego.

E quando eles não estiverem mais aqui? A sopa de feijão não terá mais o mesmo gosto, as toalhas não terão mais o mesmo cheiro. Meus sentidos me enganam, não adianta guardar apenas na lembrança, se você nunca aproveitou enquanto tudo existiu. De que me serve uma casa fria? Para que as aranhas dancem mais uma canção lenta em suas teias.

Vórtice da Perspectiva Total no Aprés Vie

2009-06-26T12:43:00.004-03:00

Realmente, não se pode ter uma rotina quando suas preocupações se dirigem a diversos assuntos, ou até pessoas, opiniões; que no fim de um dia, cronologicamente mal aproveitado, divergem. Exigência mútua, exigência esta que deveria desaparecer, sabemos que não devemos nada um para o outro. Mas, na verdade, o problema é este, acostumar-se; a única coisa de que tenho certeza é da necessidade de escovar os dentes depois das refeições, mas me acostumei a escová-los só quando os sinto sujos. Minha única certeza derrubada pelo que sinto, pelo que sinto erroneamente.
Já percebeu que termino cada frase como se fosse um sobrenome? Bond, James Bond. Começo pelo fim; talvez sempre desejasse viver algo no qual fosse protagonista do fim, ou viver várias vidas, mas fazendo um papel secundário em todas elas; quem sabe, até nos bastidores - o melhor trabalho pode ser varrer as cinzas do fim.
Tudo passa, tudo é adicionado, mas não o necessário. Sempre o necessário, o coerente, o estupidamente organizado e catalogado, pra facilitar a procura dos itens. Depois de um tempo você acaba percebendo, todas as estradas são de mão única, todas elas, não importa que as ruas sejam mais largas em outro estado, voltar é sempre difícil.
É, parei pra pensar, parece que tento viver de bilhões de jeitos diferentes, só pra escrever sobre como é ruim se sentir confuso depois de dividir em um inventário todos as suas opiniões, experiências, sabedorias, receitas de pudim, vontades e, ao olhar para o árduo trabalho de organização, sentindo-se orgulhoso pelo tempo bem empregado e respirar fundo já imaginando sua cabeça enterrada no travesseiro, perceber que esqueceu de colar as etiquetas nas seções do inventário, então, começa a confundir sentimentos com receitas de salgado de forno. E, pode apostar, encaixar os fatos em datas, os acontecimentos em categorias, é custoso, e até surpreendente, ainda mais quando se esquece de colar as etiquetas. Provavelmente seria melhor colocar códigos de barra e fingir que está tudo organizado. Sempre me mandavam conferir a nota fiscal das compras no mercado, é, o erro estava no código de barras. Ninguém nem nada coloca as coisas no lugar certo, sempre há um erro de percepção, de opinião, um turbilhão [?]. Só pra não perder a oportunidade de rimar, agora é só isso que tenho.
Então, você dorme, com os cabelos ainda molhados. E acorda. E se conforma, não há como não acordar amarrotado, como todas as minhas roupas, úmidas, manchadas, manchadas com o vinho que eu tentei entender. Com as palavras que eu tentei beber uma poesia, mas em um gole enorme, não beberia tantas palavras, escorrem sílabas desarrumadas pelo queixo e penetram no tecido de algodão da camisa. Manchas de palavras não saem assim tão fácil. E lembro de tudo em relação a mim, desde o final.
Por que sempre começar tudo como se já tivesse sido iniciado? Conjunções, reticências. É quando a vontade de escrever aparece, e a caneta some.
Devo transformar isso num poema? Talvez soasse melhor, mas talvez, é só uma probabilidade, provável, improvável. Não sabemos o que nos espera, ou o que já passou, tudo é tão turvo que nem o maior dos esclarecimentos desencobre os fatos da neblina.
Tudo é tão confuso ou claro, que a indefinição parece primordial. O isqueiro está no bolso, e o cigarro sustentado pelos lábios é aceso, pelo lado errado. E se eu passei toda a minha vida acendendo o cigarro pela ponta errada? É como se não me importasse em morrer e não ter quem culpar. Pego outro cigarro, e já em brasa, pende no canto esquerdo da boca, a fumaça sai lentamente pelas narinas. Vou morrer e a culpa será minha. Tenho tudo o que preciso pra me encaixar no exemplo perfeito, e quando estiver cansado, tirar férias, mas ainda assim a culpa será minha. E quando estiverem chorando sobre mim, nem me darei conta que tudo passou e ninguém me ajudou a acender o cigarro pela ponta errada, todos serão otários, suas lágrimas mancham a madeira polida e envernizada daquela caixa inútil, os vermes me roerão da mesma maneira, sem se importar com a madeira nobre. E sentirão o cheiro de fumaça entre meus dedos da mão direita.
Tudo invade a mente, chego a um ápice de felicidade, arcturus, chalise, guaraná, crossfire, sagitário... como num jogo de Tetris, as peças vão se empilhando, mas logo volto à realidade quando lembro que, apesar de tudo, meu tempo não deixa de ser cronológico, mesmo que desgovernado. E no fim, na verdade, a puta sou eu.

Mecatrônica Ilusória

2009-05-26T14:27:00.002-03:00

O que importa é só nós agora, desse jeito. Na primeira pessoa do plural. Só que é como um telefone sem fio, as informações são transferidas. Mas se o que importa realmente é o que fica aqui dentro, vale o que me aperta aqui também, a cabeça turbulenta, o fato de saber que você pensa tanta coisa e por isso não as distingue mais, não sabe mais o que paira na sua cabeça, ou o que se transforma dentro dela.
A caneta vai se tornando apagada, como se estivesse negando passar as suas palavras para o papel.
- É que os dias tem sido os mesmos.
- Assim, todos iguais?
- Não, assim, ininterruptos.
- Como um disco de progressivo.
Só porque você pode escolher o que ouvir a cada instante, o reflexo não está no que outros irão sentir, nem sempre é a trilha sonora que faz cada momento, nem todos querem ouvir a sua música e cantá-la com você. Ou você força, força até que brote sintonia em meio a um coro desafinado. Desafinado como as suas cordas vocais, desregulado como as suas engrenagens.
- Que engrenagens?
- Sim, você é um andróide.

Friday

2009-04-18T22:44:00.004-03:00

Qual é o objetivo disso tudo? Afinal, ninguém reconhece o que se tornou. Pessoas, álcool, canções, cigarros... e reivindicamos, o quê? Um protesto sem objetivos. O sistema nos corrói, vestindo-nos roupas estampadas e nos alimentando com hambúrgueres e inutilidade mental.
Essa projeção de ser gótico, underground, indie, emo, metaleiro... essa divisão tribal. Somos andróginos, somos homens, mulheres, animais - de cérebro fundido, mero analfabeto funcional. Mas nos tornamos iguais e a divisão é dissolvida quando a roda se forma para enviar fumaça aos pulmões.

Ou não.

Alguém senta na calçada e escreve uma poesia, um bêbado recita Leminski, outro dedilha no violão um belo The Doors, o cigarro revesa seu lugar com a gaita, "pare de comer carne" é rabiscado na parede com uma caneta sempre ao bolso, depois, procura-se um isqueiro. Lemos Dostoiévski, bebemos conhaque, cantamos Hendrix, dedilhamos o violão.
E é inútil marcar encontro para sábado de manhã, alternamos a loucura besta e a loucura sóbria. Motivos nós temos, procuramos um modo de expressar essa oposição, fazendo tudo o que desejam que não seja feito.
É a cultura distorcida, contra-cultura, pró-cultura, anti-cultura. Bebemos Hendrix, lemos o violão, cantamos conhaque, dedilhamos Dostoiévski. Pois a ordem não importa, a pretensão é a mesma, a vontade é inversa, a ação é oposta. Ou, como quiser, já disse que não importa. Então, me dê uma abraço, daqueles de se pendurar no pescoço, e me ligue mais tarde.

Inversamente proporcional

2009-01-26T14:34:00.000-02:00

Aleluia, irmãos! Vamos louvar ao criador! Reze, pague penitências e castigue-se por não guardar domingos e festas de guarda. Afinal, em hipótese alguma deve-se dizer o nome de deus em vão. Se possível, vá de joelhos ao trabalho para redimir seus pecados diários.
deus sempre serviu para manter a harmonia, para explicar o que não fica claro com constatações racionais. Porém, a fé em deus é inversamente proporcional à razão. Para abrir seus horizontes, é necessário despedir-se dele.
Mas ninguém nega que para ser temido, deus funciona; Os Dez Mandamentos regem a maioria da população, impedindo que os ‘crimes’ graves sejam executados, sob pena de ficar com a consciência pesada – ou, em alguns casos, arder no mármore do inferno - pois, tudo o que você faz é visto, vigiado e julgado por ele.
Porém, quando se trata de progresso, deus é avesso. Uma família é pobre, tenho muitos filhos, a crise econômica, não tenho emprego... tudo é culpa do ser supremo. Mas, se Ele é, de fato, como o descrevem, porque esse deus tão amoroso e misericordioso preza por nossa cólera?

Ana Carolina Gilgen

É o carnaval, minha gente!

2008-11-25T00:05:00.003-02:00

Ninguém nunca ouve falar sobre Direitos Humanos. Mas basta um pequeno crime ocorrer ou um menor de idade ser preso... que o amor materno ou o altruísmo das ONG’s ressuscita os velhos direitos humanos; já mofados e empoeirados numa prateleira qualquer.
O modo como esses direitos são usados é tão irônico quanto a conveniência com que as leis são utilizadas. Criadas! Camufladas! Imaculadas! Basta um político influente ser condenado – o que, diga-se de passagem, é muito raro - que acha-se uma lei que garante seu direito de não ser algemado.
O mesmo acontece com os Direitos Humanos, nunca se lembram de condenar o acusado. A mídia também resolve criar uma opinião na cabeça de todos, os grandes “escândalos” passam a ter milhares de “adeptos” e, incrivelmente, todos tem a mesma visão piedosa. E, segundo o mesmo princípio, a defesa existe por todos os lados... a balança da Justiça não passa de um utensílio enferrujado e capenga. Como pregava Mahatma Gandhi: advogados devem defender a verdade, pois esse é o papel da Justiça. Talvez por isso não o considerassem um bom advogado... Pois hoje, com a falta de paladar em relação a princípios morais, ganha quem pagar mais ou até... quem somar mais crimes, só pra haver mais um carnaval no ano, afinal, somos um país carnavalesco.

Ana Carolina Gilgen

Virtualizar a vida?

2008-08-18T19:13:00.004-03:00

Por quanto tempo almejamos uma vida mais prática e livre? Quantas vezes desejamos que acontecesse um desastre para nos livrarmos dos almoços de família aos domingos? Conquistamos tudo o que queríamos, depois do atraso de mil anos que "Deus" nos causou com a Santa Inquisição, finalmente a ciência desponta. E não mais precisamos de um motivo para não ir à Igreja agradecer por essa "libertação".
No entanto, esquecemos de tudo, que algum dia, precisamos. Temos sonhos supérfluos, queremos um lindo carro e um bom computador, a necessidade de conhecer o mundo vive nas nossas entranhas quando nem mesmo conhecemos nossos próprios pais ou a nossa casa, que nem chamamos mais de "lar".
Precisamos de um motivo para respeitar nossa família. Esquecemos de agradecer ou pedir com educação. O mundo nos fez cruéis, dissimulados. Ou, infelizmente, pode-se dizer que não há nada de errado com o planeta, ele só é muito mal freqüentado - segundo Conrad, o eterno ex-marinheiro.
Devemos ser os melhores, esquecer os outros, virtualizar a vida! Álbuns de família, de casamento, do bebê... não existem mais. As fotografias foram calcificadas em bytes, megabytes, gigabytes (!!!) de uma memória facilmente apagável apenas com um "yes", junto com nossos relacionamentos, que agora estão todos atrás de uma tela de vidro e não mais podem ser tocados ou intensamente vividos.
Desejamos ter mais tempo, mas tudo o que ganhamos é um dia distribuído numa agenda, redistribuído. Tudo deve ser provado, calculado, revisado e remarcado:
- Vamos nos encontrar qualquer dia desses, hein?
- Combinamos.
Mas esse encontro só se concretiza em um funeral, no seu ou no de algum colega em comum. Reuniões familiares então, apenas entre lágrimas.
Morre-se de obesidade, dor-de-cotovelo e mente vazia, mas não se morre de amor ou saudade, já que essa matamos com um e-mail preguiçosamente digitado. Mastigamos sem sentir o gosto, nos vestimos para os outros e vamos vegetando internamente a cada passo turbulento, inseguro... calado... agendado.

Ana Carolina Gilgen

Neoliberalismo

2008-04-13T01:18:00.002-03:00

O Brasil é considerado uma nação emergente. Há alguns anos, nosso país vem crescendo e trazendo cada vez mais pessoas para a classe média às custas de nós, trabalhadores honestos que largamos dias de lazer para fazer hora extra e quitar nossas dívidas com esse governo medíocre.
Os planos do nosso governo era aumentar a renda das pessoas da classe baixa e trazê-las para a classe média; mas para isso precisaríamos de investimentos pesados na área da educação, empregos que exigissem uma escolaridade, ao menos, média (vulgo: meia-boca) e outros planos que levassem a uma diminuição da classe baixa. Porém, o que vemos é o povo sendo tratado como incapaz, ganhando sua esmola mensal; escola de má qualidade, comida grátis, gás e todas essas coisas que nós compramos com nosso tão suado dinheiro. Isso leva à acomodação, deixa o povo brasileiro com a fama de preguiçoso e tapado cada vez maior. Para o governo, isso é ótimo, ter o povo ali, garantindo seu voto para eles e fechando os olhos para as barbaridades que vemos todos os dias nos noticiários. Deixa o povo desacreditado de sua habilidade de melhorar a vida pelo próprio esforço.
Por isso, devemos pensar e acreditar no neoliberalismo que prega o mínimo de intervenção do governo na situação dos cidadãos. Obviamente, o Brasil não está preparado totalmente para isso, mas não podemos também viver para que apenas os outros - e somente os outros - melhorem de vida. Tudo o que é privado é de melhor qualidade; se você quer ter qualidade de ensino, procure a melhor escola. As melhores taxas, procure o melhor banco... Esses são os princípios do capitalismo e o neoliberalismo os reforça. Além de que, se fosse implantado aqui, estaríamos pagando menos impostos e procurando melhores serviços, o povo não ganharia fama de tapado e você não estaria fazendo hora extra...

Ana Carolina Gilgen

Bisbilhotemos!

2008-03-15T19:28:00.003-03:00

Alienem-se! Vamos! Atenção na casa mais vigiada do Brasil! Seus heróis não estão lá dentro, estão? Assistam a esse grande show. Se possível, deixem de sair com os amigos, participar das reuniões familiares e esqueça a festa de aniversário que você foi convidado na última terça-feira, assim você não perderá nem sequer um episódio do maravilhoso reality show. É importante também você nem se incomodar com o que está acontecendo no país, nem com cartões corporativos, e CPIs de todos os milhares de tipos que vem surgindo, importem-se somente, exclusivamente, com quem sairá no próximo paredão.
Acreditem que a emissora fez esse programa pensando especialmente no crescimento intelectual e crítico dos telespectadores. E quando seus “heróis” saírem do conto de fadas, com milhões de reais e prêmios, espero que isso realmente melhore as suas vidas. Enquanto isso (se ainda quiser) continue espiando.

Larissa C. Maciel

Scarpin Vermelho

2008-03-12T14:50:00.002-03:00

Apenas uma facada, e certeira, exatamente na jugular. Furei-lhe os olhos também, com um scarpin vermelho, para completar o serviço. Creio que não foi o bastante para o tamanho da minha fúria. Deveria tê-lo congelado e depois quebrado em pedacinhos e usado como adubo no meu pomar de abóboras.
Depois que ele me traiu, quando o peguei no ato, no sofá azul-bebê da sala, decidi que apenas fecharia a porta calmamente e diria para mim mesma que faria ele sofrer tanto que desejaria não ter comprado aquele sofá.
Então, quando três dias depois ele estava no trabalho, peguei seu carro e o bati num muro qualquer, ficou tão amassado que mais parecia um polígono de metal. Sumi com todas as suas roupas, até meias e cuecas. Tirei os móveis da casa e os deixei na casa de minha mãe. Enrolei-a, dizendo que tínhamos comprado nossa casa e iríamos morar juntos. Portanto, os móveis ficariam na casa dela provisoriamente.
A única coisa que sobrou, além da pia do banheiro... ainda na sala e no mesmo lugar, foi o sofá azul-bebê em que meu ex me flagrou nas mesmas circunstâncias que as dele, com o vendedor da Killer's, a loja de sapatos em que comprei o scarpin vermelho. Pasmo, meu ex ficou parado à porta olhando a cena, apenas me despedi do vendedor, que aliás nem sabia o nome, levantei-me, peguei o scarpin e meti nos olhos do traidor parado à porta. O golpe foi tão rápido que ele não pôde sequer imaginar. Logo, peguei a faca de pão e enfiei no seu pescoço, cortando sua jugular.
Um crime tão bem planejado, obviamente terminaria em fuga. Não há testemunhas, mas há suspeitos. E aqui estou eu escondida numa cabana qualquer no meio do mato. Sem contato com a família, com ninguém. Lamentando meu arrependimento, convivendo com alucinações e sonhando com o scarpin vermelho furando olhos por aí.
Eu sinto a dor por ele, agora percebo o quanto fui ridícula, pois meu motivos foram mínimos para tal feito. Penso o que farei quando me descobrirem, minha mente não me deixa em paz, barulhos me perturbam... Bastava apenas ter pago na mesma moeda, mas não, sempre fui assim... deixo as coisas piores, acabei com a vida dele, acabei com seus olhos e com sua vida, literalmente. Nem houve tempo para ele sentir a mesma sensação que eu ao se ver traído, já em seguida sentiu a dor da morte.
Nunca estive tão confusa, a traição nos leva a loucuras, se eu estivesse com a cabeça no lugar, nunca teria feito isso, essa não sou eu... a partir daquele dia nunca mais soube se essa sou eu de verdade.
Enquanto isso, vou mofar numa cabana, ainda sentindo o cheiro das lágrimas e do sangue de seus olhos no salto quinze do meu scarpin vermelho.

Ana Carolina Gilgen

De Porcelana

2008-02-23T00:12:00.004-03:00

Passava todos os dias, quando voltava da escola, pela frente de uma loja de porcelanas. Duas grandes vitrinas chamavam-me a apreciar o que nelas estava exposto. Era jovem ainda e muito amolado pelos meus colegas de classe por gostar dessas coisas sutis demais para um garoto de minha idade e influências.
Depois da aula, ficava esperando os outros alunos irem embora para depois ir andando com calma até chegar na frente da loja e sentar-me na calçada ficando horas a fio degustando a delicadeza que meus olhos não deixavam passar despercebida.
Certo dia, ao invés de olhar os pratos, acabei enxergando uma linda boneca ao fundo da loja; pele branca, olhos castanhos, bochechas rosadas, cabelos claros; quase brancos, longos e encaracolados. Estava trajada com um gracioso vestido xadrez. Nunca algo assim havia tocado meu coração com tamanha intensidade. Lembrava-me de tê-la visto já outras vezes, mas naquele dia estava excepcionalmente marcante. Quis tomar coragem para vê-la mais de perto. Porém, era humilde demais para algo tão esplendoroso. Uma boneca como aquela não merecia apenas minha simples e talvez recusável companhia. No entanto, ela parecia sorrir para mim. Minhas bochechas chegaram a avermelhar.
Sempre que passava por lá, ela estava sobre uma cadeira de balanço e com agulhas de tricô nas mãos, mas sempre com um vestido diferente. Talvez ela até nem estivesse à venda. Como poderia uma boneca tão amável estar naquela loja há meses sem ninguém ter perguntado o seu preço? Talvez porque, mesmo sendo mui bonita, ela estivesse empoeirada. Nem sempre a senhora que tomava conta da loja levava um lenço para limpar-lhe o rosto. A rua da loja era de chão batido.
Não contei sobre ela para ninguém. Senão, algum outro garoto poderia querer-lhe. Afinal, deixava as meninas do colégio no chinelo.
Resolvi economizar para comprar uma roupa mais bonita e - quem sabe? - assim, fazer-me mais digno a fim de entrar na loja e saber o preço da meninota. Entrei e fui em direção a ela:
- Por quanto posso te comprar?
- Com dinheiro, não pode - e sorriu.
Em breve, tentaria outra vez. Minha aparência ainda não era satisfatória. Na próxima, iria de chapéu para parecer mais velho:
- E agora, posso te comprar?
- Ainda não.
Vai ver, ela prefere que eu seja simples:
- E agora, posso?
- Você tem como fazê-lo?
- Não.
- Então, roube-me. Já estou tempo demais aqui. - e sorriu.
Sabia que era errado. Mas ela me pediu. E sorriu para mim. Não pude me conter, meus olhos brilhavam. Fitei-a e a roubei; mas não por inteiro. Roubei apenas o seu olhar.

Ana Carolina Gilgen

Oposto

2008-02-20T15:02:00.005-03:00

- Tenho o visto quase em todos os lugares, no meu escritório, nas vitrines, nos prédios, pontos de ônibus, às vezes até na televisão. Não interessa se estou indo ao mercado, parque, ou ao teatro; tenho esbarrado nele toda vez que o vejo, parece até perseguição, sabe que às vezes eu me incomodo. São raras as vezes em que fico sozinho e quando fico, sinto falta. Não uma falta propriamente dita, nem poderia também, nunca trocamos sequer uma única palavra. É como se eu sentisse saudades de alguém que eu nem conheço. Têm dias que ele me parece fosco, um tanto distorcido. E quantas vezes já o vi chorar, tanto que chegara a molhar as suas roupas e nem assim tive coragem de perguntar o que havia acontecido. Mas de uns dias para cá ele tem tentado me imitar e sabe que ele tem acertado; nas combinações das roupas, cachecóis, e quando saio de chapéu, e olha que são raras as ocasiões, mas o cabelo.. sempre está ao inverso do meu. Nessa última quinta quando o céu estava com cara de que ia chover; como de rotina, esbarrei nele, estava chorando e foi aí que eu percebi que os meus olhos e minhas roupas também estavam molhados...

Doutor, como pode duas pessoas que nem se conhecem serem tão ligadas?
- Talvez porque sejam a mesma pessoa.

Larissa C. Maciel

Confidente de Verão

2008-02-20T12:13:00.004-03:00

Logo que comecei a visitar uma praia aqui do sul, conheci um assíduo freqüentador de lá. Nunca havia feito amizade tão rápido em um tempo tão curto como foram as últimas férias de verão. Outra coisa que também colaborou para esse afeto imediato foi que os veranistas das outras praias eram muito arrogantes, grossos. Além disso, esse novo confidente nem ao menos era veranista; aquela praia do sul era sua morada, nasceu lá. Dizia que era filho das rochas e que fora trazido pelo mar; e também garantia que só sairia de lá para fazer uma visita a algum amigo distante, e iria apenas se este o levasse. Depois voltaria para o seu lar com o vento, o vento que sopra para o mar.
Ao acordar, depois de tomar meu café, ía até a praia sentir a manhã e respirar o início do dia, mas eu sempre me atrasava, meu amigo já estava lá. Muitas vezes, tinha madrugado na praia; outras, tinha acompanhado a direção do vento para voltar, se a brisa da noite o tivesse levado para outro rumo. Era só eu armar o guarda-sol e sentar na minha cadeira de tecido xadrez que ele já vinha me dizer que queria dar uma caminhada, e me fazia rir falando que iria até onde eu quisesse, agüentasse ou decidisse voltar. E lá íamos nós, andar no sentido que o vento ordenasse.
Quando voltava para casa, ele só largava do meu pé quando eu fosse tomar banho para tirar o sal do corpo.
Mas eu nunca soube seu nome. E quando o verão terminava, perdíamos contato. Porém, um pedacinho dele sempre ficava no tecido do maiô, nas toalhas de praia, entre os dedos dos pés e na minha pele quando me dava o abraço de despedida.
Só tornávamos a conversar um ano depois, no próximo verão. E então ele contava a tamanha saudade que sentia de mim e quanto eu fazia falta:
- Sem você aqui, sou como poeira ao vento...
- Como assim?
- Porque meu nome é grão de areia, seu amigo de verão.

Ana Carolina Gilgen

Manchete

2008-02-19T16:33:00.000-03:00

Vista seu hobby, tome seu café; é hora do Cabriolé Matinal!